EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CAYEYE III

LA CAYENA

De las vainas que no olvido de aquellos días, fue una vez que al salir  temprano del colegio, se me ocurrió pasar por donde el señor Domingo que tenía unos palos de mandarina en toda la entrada de su casa, eran unos siete ejemplares frondosos que se alzaban por encima del techo y que desprendían un aroma que te cacheteaba a una cuadra de distancia. El viejo Domingo como era un viejo y que vivía nada más que con sus matas y un par de gatos, no le importaba regalar las mandarinas, con que le barrieras el patio ya con eso te dejaba coger las que quisieras, pero sí que era jodón, eso se fijaba hasta en la líneas que dejaba la escoba de palito en el suelo, que donde no estuvieran parejas, decía que ese patio estaba mal barrido, y le tocaba uno coger organizar la rayas, que quedara el patio bien peinao como dice un tía, pa que el hombre estuviera contento.

Ahí me le presenté yo, era buen tiempo, estaban las mandarinas maduritas y yo me sabía cuál era el palo que las daba más dulce.

-¡Weje, señor Domingo! –le saludé. -¿Me regala unas mandarinas?

El hombre desde su mecedor levantó la cabeza y me hizo seña de donde estaba la escoba, afortunadamente el patio no estaba tan mugre y al rato estaba yo encaramo en el palo de las mandarinas dulces, aparté en mi bolso unas para hace jugo y metí en una bolsita que llevaba en el bolsillo las tres más bonita que vi, pa dársela a ella, que le gustaban bastante, eso las olía y se emboba con su mandarinas y yo ahí, nada más que viendo como se le estiraban las pecas con cada sonrisa.

Al poco rato me despedí del viejo Domingo, que cuando bajé del palo, lo vi donde estaba en la sala sentado en su mecedor dándole viaje media patilla parecía un puerco hambriento, tenía pepas hasta en las cejas el hombre, eso tenía un reguero de patilla en la cara como si se hubiese bañao con ella, apenas y levantó la mano y me despidió con el peculiar "wejeeeey" 

Y allí iba yo contento con mi detalle, tenía varios días que no la veía, casi una semana, porque mi abuela no me dejaba sali' a la calle, que por liso, nada más que porque me le robé un taja' me cocinó como veinte guineos y me los hizo traga' uno tras otro, y pa remata me castigó, pero que no dejaba ni pasa de la terraza, yo que medio me hacía el amague, cuando sentía la varita de totumo zumbando en la cocina, -¡Canasto! –decía la vieja mientras asomaba el rabito del ojo por los calados.

Pero como ese día había salido temprano del colegio me tomaba un rato ir hasta la otra calle y regresar. No se iba a dar cuenta, decía yo.

Y así fue, me di la vuelta por una trochita que había detrás del patio, para que no me pillaran y salí a la otra calle, cuando iba llegando a la casa de ella, siento los golpes como de unos monazo reventando concreto, habían unos hombres tumbando la última pared que quedaba, habían vendido la casa y se habían mudado del pueblo. Tenía yo como 12 años, me acuerdo.

Salí corriendo lleno de rabia, nuevamente con aquella sensación apabullante en mi pecho me hinchaba de ira, pero esa ira que es con uno mismo, cuando uno se da cuenta que uno si es bobo, tenía las lágrimas aguanta's porque donde mi abuela me viera llorando me la montaba y ahí sí que es difícil poner  uno a inventar dizque va a olvidar.

Cuando iba llegando al patio mi casa me acordé que yo le había regalado una cayena amarilla que ella me había dicho que había sido el regalo más bonito que alguien le hubiese dado, que la iba a sembrar en el jardín de la terraza para que cuando la viera se acordara de mí, me devolví a buscarla antes de que le dieran pala a la pobre mata, no niego que tenía la esperanza de no encontrarla creyendo que ella se la hubiese llevado para recordarme, sin embargo  ahí la encontré, estrujada por los escombros, casi que sin hojas y una flor medio muerta tostada por el sol.

 Uno de los trabajadores que me vio, me dijo –Eso es monte. Y sin dirigirle la mirada, con la rabia quemándome los pelos la saqué de raíz y la envolví en mi camiseta, pensé que se iba a morir pero dice mi abuela que esas matas son más caronas que uno, ahí en la terraza de la casa echó raíces y creció pegaita a la pared, frondosa, majestuosa, cuando florecía todo el que pasaba por la casa tenía que ver con la mata, que regálame un tronchito, que un cogollito, ¿Usted que le echa a esa mata? Le preguntaban a mi abuela, que, qué bonita y raz, le arrancaban una flor, cosa que a mí abuela le daba rabia, más de una vez me tocó meterme en la mitad de una pelea por la bendita mata.

Con el tiempo me fui deshaciendo del recuerdo y la rabia, decía yo pues, pero la mata seguía ahí, firme como un recuerdo que no deja de florecer. Fue por aquellos días en que llegó mi abuelo y azotando su machetilla contra el piso de la terraza nos dijo que había que alzar todo y recoger a los pollos, eso solo se podía significar que algo malo iba a pasar, él tenía esa rara costumbre siempre que algo malo se venía, tiempo después me enteré que su padre le había enseñado que así se protegía a la casa y a la familia de todo mal ante una tragedia venidera, azotar el machete en cruz en la entrada de la casa. Cosas de viejo piensa uno ahora.

Al rato que llegó mi abuelo pasó el loco Murdo, un loquito de ahí del pueblo, gritando por la calle, que venía el agua, ni nos dio tiempo de recoger nada, la avalancha pasó cómo pasan las cosas que te cambian la vida de un momento a otro, sin avisar mucho pero llevándose todo. Al final solo fango, ni una mata de guineo en pie, los coralitos, las margaritas, los toronjiles, todo se lo llevó, excepto la cayena, ni el río más bravo se le lleva a uno lo que extraña,  ahí abrazada con fuerza a la pared permaneció, con sus flores mojadas y de nuevo casi que sin hojas, pero viva, como el recuerdo que era, se sostenía sin ganas de marcharse.

Hace un par de años regresé al pueblo, ahí la ví abrazada de la pared, en lo que queda de la vieja casa, le pedí a una tía que me ayudara a cogerle un hijito y al final del día tenía yo mi bolsita con tierra y un tronquito de aquella cayena, que sin ningún problema floreció también en la ventana de mi cuarto. Quizá algún día se canse de esperar su dueña, porque al fin de cuentas no es ni mía, pero qué va a saber uno de quién son las cosas, aquí están sus flores amarillas trepando por mi ventana y ella a lo mejor ni se acordará de mí.